风像刀子一样刮过汉水边枯黄的芦苇荡，发出呜呜的声响，听起来就像是有无数个冤魂在哭诉。天色阴沉得厉害，铅灰色的云层压在头顶，仿佛随时都会塌下来砸进这浑浊的江水里。我站在渡口的老柳树下，手里紧紧攥着一块温热的玉佩，指节因为用力而泛白。那玉佩是子安前天给我的，说是护身符，但我心里清楚，那是诀别信。江面上，几艘乌篷船正逆流而上，船桨划破水面的声音在嘈杂的人声中显得格外刺耳。
那是一艘征兵的船，载着年轻的男丁们前往北方参战。子安正站在船上，准备启程。忽然，身后传来一个声音：“阿蛮，别看了，船已经开远了。”说话的是渡口的老船夫张伯，他手里夹着旱烟袋，缓缓地吸着，目光凝视着江面，显得有些浑浊。
我没回头，只是死死盯着那艘船的背影。子安站在船头，穿着那件洗得发白的灰布长袍，身形单薄得像一片随时会被风卷走的枯叶。他似乎感应到了什么，猛地回过头，目光穿过层层叠叠的人群和芦苇，直直地刺向岸边的我。那一刻，时间仿佛凝固了。我记得那天江边的风特别大，吹得我的发髻散乱，几缕发丝贴在脸颊上，生疼。
我张了张嘴，想喊他的名字，想让他回来，还想求那个该死的官差把他放下来。但就是说不出口，喉咙里像堵了棉花一样。子安的眼神里满是绝望和愧疚。他想伸手，却最终只是低下了手，转身走向船舱。船走了。
人群逐渐散去，老张叹了口气，轻轻拍了拍我的肩膀：“孩子，回家吧。现在的生活真的不容易。” 我轻轻摇头，仿佛生了根般站在原地。目送那艘船渐渐远去，最终变成江面上的一个黑点，最后消失在转角处。那天晚上，我回到了我们租住的小屋。
屋里很冷，到处都是灰尘。子安走之前，我们曾在这里躲雨。那时候外面下着暴雨，屋檐下的水滴答滴答地响，他握着我的手，说等仗打完了，就带我回老家，种几亩地，养几只鸡。可是现在，地还在，鸡也没了，只剩下我。
我坐在床边，凝视着桌案上那盏即将熄灭的油灯。火苗突然一跳，伴随着“噼啪”的声响。一股从未有过的寒意涌上心头，仿佛从骨髓深处蔓延，比汉江的水还要冰凉。这时，子安临别时的话突然涌上心头，他说：“阿蛮，你太天真了。”
这乱世，爱到底有什么用？能当饭吃吗？能挡住匈奴人的刀吗？我一听就反驳他：爱就是万能的！没有爱，活着和死了有什么区别？
” 现在想来，我太年轻，太幼稚。在这个兵荒马乱的年代，誓言是最轻贱的东西，连一张草纸都不如。可是，如果不誓言，我该怎么面对这漫漫长夜？
如果不誓言，我怎么证明我曾如此热烈地爱过一个人？我站起身，走到书案前，拿起了笔。笔尖饱蘸了墨汁，在纸上悬停了很久。我的手在抖，墨汁滴落在纸上，晕开了一团黑色的污渍。我想起了我们说真的次见面。
也是在河边，他落水了，我救了他。那时候他笑着说：“姑娘救了小生一命，无以为报，只能以身相许了。”那时候的阳光真好啊，照在他脸上，像是镀了一层金边。可是现在，阳光没了，金边也没了。
我深吸了一口气，闭上眼睛，脑海中浮现出一幕幕震撼的景象。那些听过的、见过的奇观瞬间涌现：泰山的崩塌、江河的干涸、冬天雷鸣般的响声、夏天的皑皑白雪，以及天与地仿佛合为一体的景象。这些场景如此诡异，如此不切实际，让人难以置信。在这个变幻莫测的世界里，没有什么是永恒不变的。山会崩塌，河流会改道，生命终将消逝，爱情也会随之改变。
如果这一切真的发生了呢？如果某天天地翻转万物归寂，那时我是否就能释怀了？笔尖终于触到纸面。我快速写下，字迹潦草而狂乱，墨汁在纸上晕开，仿佛一条蜿蜒的黑血。"上邪！"
我念出那句真话，声音有些发颤。"山无陵，江水为竭……"写到"江水为竭"时，手忽然停了下。我望着窗外的汉江，那水浩浩荡荡奔流不息，到底什么时候会干涸呢？
几千年？几万年？那是神明才敢许诺的事情。但我还是写下了。我看着那四个字，心里涌起一股莫名的悲壮。
“冬雷震震，夏雨雪。天地合，乃敢与君绝。” 写完说真的一句，我放下笔，整个人虚脱地瘫倒在椅子上。窗外，风还在吹，雨终于落了下来，打在窗棂上，发出噼里啪啦的声响。我看着那张纸，上面只有寥寥数语，却像是一座沉重的山，压得我喘不过气来。
这不是一首情诗，而是一份契约，是我用生命抵押的契约。我真正地相信，这份契约会在我有生之年一直陪伴着我。如果有一天我离世了，这份契约会和我一起下葬；如果我依然活着，它就是我最可靠的护身符。岁月一天天过去，汉江的水依然在流淌，太阳每天都会升起又落下。
我依然住在那个小屋里，每天都要去河边洗衣，去集市上卖自己编的草鞋。偶尔，会有过路的士兵经过，他们谈论起前线的战事，有人说匈奴被打退了，有人说汉军又输了。听着，只是默默地低着头，继续手里的活计。没有人知道，这个看似柔弱的女子，心里藏着怎样一份惊天动地的誓言。
一年过去了，一个衣衫不整的年轻人找到了我。他看起来挺有年头的，脸上多了一撮胡茬，但眼神却亮得能照出人来。我愣住了，手中的草鞋差点掉了地上。他试探着喊了一声，"阿蛮！"
子安。他回来了。我疯了一样冲过去，扑进他的怀里。他瘦了，黑了，身上还有一股淡淡的血腥味和汗臭味。但我不管，我死死地抱住他，仿佛要把他揉进我的骨血里。
“你回来了……你真的回来了……”我哭着，眼泪打湿了他的衣裳。子安紧紧地抱着我，他的手粗糙得像老树皮，掌心布满老茧。他俯下头，轻吻我的额头，声音哽咽着说：“我答应过你的，我回来了。我回来了。” 可是，我心里却突然涌上一股莫名的慌乱。
我转过身，看着他，忍不住问："你怕吗？"
子安愣了一下，忍不住苦笑起来："怕什么？怕死？"
"怕死的话，就别回来。怕死的话，就别去。"
“我盯着他的眼睛，一字一句地问道，‘如果有一天，山崩了，江水干了，冬雷震震，夏雨雪，天地合拢了，那时候，你还敢说你不怕吗？’ 子安沉默了。他的目光落在我身上，眼神里闪过一丝复杂的神色。他似乎有很多话想说，像是想解释战场上有多残酷，活着有多不容易，那些誓言有多荒谬。但最终，他什么也没说。”
他只是从怀里掏出一张皱巴巴的纸，递给我。那是我的字迹。那张《上邪》，被他带在身边整整一年。他把它贴身藏着，就像我把它贴身藏着一样。“我带在身上，”子安轻声说，“我每想到要放弃，就拿出来看看。
我突然间想到了，如果有一天我真的无法继续生活，或者不得不离开你，我会去看看那张纸，看看上面那些看似不可能会发生的事情。然后，我告诉自己，只要这些事情不发生，我就必须重新振作起来，回到你的身边。我接过那张纸的瞬间，眼泪夺眶而出。原来，我们都是疯子，一个在疯狂中发誓，一个在疯狂中坚守。
那天晚上，火堆旁，火光把脸都映照亮了。子安悄悄地从怀里拿了一个野果，圆圆的，虽然有点干瘪，剥开皮递给我。我吃着觉得奇怪，怎么比山珍海味还甜呢？“阿蛮，”他突然说，“后来他告诉我，以后不会再写诗了。”
写诗真累。我望着火堆里噼啪作响的木柴，脑海里浮现出汉江边的风，想起那艘渐渐消失在水天交界处的船，还有那张写满誓言的纸。我笑着摇头，说以后只写日子。
随着时间的流逝，我们终于有了一个简陋但充满温暖的小家。尽管生活条件并不富裕，但每当汉江水上涨或是冬日大雪纷飞的时刻，我总会想起那个阴沉的下午，那时的自己站在渡口，目送着船只远去。那一刻，心中浮现的是那句既狂妄又绝望却无比坚定的誓言：“山无陵，江水为竭”。
冬雷震震，夏雨雪。天地合，乃敢与君绝。这世间万物，终将消逝。唯有这份爱，这份以生命为抵押的爱，像那块藏在胸口温热的玉佩一样，永远留在了那个风雨飘摇的年代。直到多年以后，当我在整理子安的遗物时，在一本泛黄的乐府诗集里，发现了这首诗。
书页已经发黄，边角卷曲，但那行字依然清晰可见，仿佛墨迹未干。我看着那行字，突然笑了。窗外的阳光正好，照在我的脸上，暖洋洋的。我想，这大概就是最好的结局了。
